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Las historias no tienen principio ni final, son una constante de instantes, una red infinita de partes finitas, un reflejo fractal de un vacío que llena el cosmos con caos, de caminos que se expanden hacia el origen. Y por eso tal vez esto no sea un nuevo inicio, sino que sea un nuevo final que me lleva inevitablemente a un nuevo origen, al momento en el que todo comenzó. Si mal no recuerdo, esta historia también comenzó por Navidad, pero claramente en verano, en mi ciudad